Cartarescu nu e scriitor. E doar un om fara talent si fara simt estetic, care se joaca cu pixul pe foaie, aidoma lui Bula care se joaca cu puta in tarana. Daca cel din urma se taie la un moment dat intr-un ciob si-i raspunde genial Alinutei, ingrijorata de starea organului sexual al tovarasului ei de joaca - “o schimb cu alta, am pus capcana intre picioarele mamei!”, ma intreb ce-o sa se intample atunci cand marelui scriitor de tranzitie o sa i se termine pasta si hartia (talent n-a avut niciodata, asa ca aceasta variabila primeste din oficiu valoarea 0, motiv pentru care putem s-o consideram o constanta definitorie) ? Defrisarile sunt in floare si de pixuri e plin la orice Non-Stop de colt de strada, iar publicul ahtiat dupa Potter, Harry gusta orice indeajuns de moale, ca sa nu provoace neplaceri digestive. Ma intreb cum unii oameni, atunci cand citesc o carte nu simt mirosul de canal. Presupunand ca se tin cu o mana de nas, degetul celeilalte ajunge inevitabil in gura de fiecare data cand intorc pagina…

Anunt de importanta nationala: ma copi ma (ca sa inteleaga si aia care n-au luat BAC-ul… las’ ca poate prind si ei feribotul de toamna), lasati-l pe Harry Potter si puneti mana pe Eminescu, ca-n mod cert nu sunteti in stare sa recitati nici macar o strofa din opera celui mai mare poet roman! (Stiu ca unii il prefera pe Dinescu, dar mi-am propus sa nu ma leg de gusturile scabroase ale diferitilor indivizi, care citesc versuri pe WC. Apropo, oare tin cartea cu aceesi mana cu care se sterg la poponeata?).